SaCaCer

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte."

Fragmento de la Elegía la muerte de Ramon Sijé, de Miguel Hernández

 

No sé si entrará alguien o qué, pero una personita me dijo que prefería mi space a mi fotolog; además que con más de 2 años que tiene ya, no es cuestión de abandonarlo.

Hoy, cuando volvía de la Facultad, en el tren, me he acordado de un libro que leí cuando era pequeña. Lo he añadido a la lista de libros, a pesar de ser uno de estos de "a partir de 8 años" de Ala delta xD

 

 

 

(Aún no me lo he acabado, me quedan unas 170 pags, pero bueno xD)

"Un día llegó un grupo de hombres pálidos a nuestra aldea. Cazaban con pólvora, desde lejos, sin destreza ni valor, eran incapaces de trepar a un árbol o de clavar un pez con una lanza en el agua, apenas podían moverse en la selva, siempre enredados en sus mochilas, sus armas y hasta en sus propios pies. No se vestían de aire, como nosotros, sino que tenían unas ropas empapadas y hediondas, eran sucios y no conocían las reglas de la decencia, pero estaban empeñados en hablarnos de sus conocimientos y de sus dioses. Los comparamos con lo que nos habían contado sobre los blancos y comprobamos la verdad de esos chismes. Pronto nos enteramos que éstos no eran misioneros, soldados ni recolectores de caucho, estaban locos, querían la tierra y llevarse la madera, también buscaban piedras. Les explicamos que la selva no se puede cargar a la espalda y transportar como un pájaro muerto, pero no quisieron escuchar razones. Se instalaron cerca de nuestra aldea. Cada uno de ellos era como un viento de catástrofe, destruía a su paso todo lo que tocaba, dejaba un rastro de desperdicio, molestaba a los animales y a las personas. Al principio cumplimos con las reglas de la cortesía y les dimos el gusto, porque eran nuestros huéspedes, pero ellos no estaban satisfechos con nada, siempre querían más, hasta que, cansados de esos juegos, iniciamos la guerra con todas las ceremonias habituales. No son buenos guerreros, se asustan con facilidad y tienen los huesos blandos. No resistieron los garrotazos que les dimos en la cabeza. "
"Walimai", Cuentos de Eva Luna. Isabel Allende

 

"Allí nadie la conocía, estaba a sus anchas por primera vez, lejos de su casa, de la tutela inexorable de sus padres y hermanos, de las presiones sociales y de los velos de misa, libre al fin para saborear el torrente de emociones que nacía en su piel y penetraba por cada filamento hasta sus cavernas más profundas, donde se volcaba en cataratas, dejándola exhausta y feliz. "
"María la Boba", Cuentos de Eva Luna. Isabel Allende

Pues sí, pues sí. Resulta que me he dado cuenta de que el día 9 era el cumpleaños de alguien más xD, de mi space!!! Sip, sip. Dos años nada más y nada menos. Desde luego, cómo se nota que tengo pocas cosas que hacer en la vida... xD

Sigo viva y eso. Hoy: tarde de relax. A la piscina y a hacer el perro!! xD

Como durante estos días es el cumpleaños de tanta gente y mi economia no llega para mucho, espero que al menos sepáis agradecerme este detallito. Para todos ellos: Marta (hoy), Rosa (día 8), Jordi (9), Alícia (15), Loreto (16), Alberto (19), Alicia (20) y el resto de la gente que nació (xD): felicidades, felicidades por... por cumplir años, por existir, por haber tenido la desgracia de nacer seres humanos y de haberos topado conmigo en vuestra vida. Por todo ello...

 

"Volvió a reír.

- ¡Ah!, hombrecito... hombrecito... ¡Me gusta oír tu risa!

- Precisamente, será mi regalo... Será como con el agua...

- ¿Qué quieres decir?

- Las gentes tienen estrellas que nos son las mismas. Para unos, los que viajan, las estrellas son guías. Para otros, no son más que lucecitas. Para otros, que son sabios, son problemas. Para mi hombre de negocios, eran oro. Pero todas esas estrellas no hablan. Tú tendrás estrellas como nadie las ha tenido.

- ¿Qué quieres decir?

- Cuando mires al cielo, por la noche, como yo habitaré en una de ellas, como yo reiré en una de ellas, será para ti como si rieran todas las estrellas. ¡Tú tendrás estrellas que saben reír!

Y volvió a reír.

- Y cuando te hayas consolado (siempre se encuentra consuelo) estarás contento de haberme conocido. Serás siempre mi amigo. Tendrás deseos de reír conmigo. Y abrirás a veces tu ventana, así... por placer... Y tus amigos se asombrarán al verte reír mirando al cielo. Entonces les dirás: "Sí, las estrellas siempre me hacen reír", y ellos te creerán loco. Te habré hecho una muy mala jugada...

 Y volvió a reír.

- Será como si te hubiera dado en lugar de estrellas un montón de cascabelitos que saben reír...

Y volvió a reír."

El principito, de Antoine de Saint-Exupéry

"Escribo porque me encanta que me pregunten por qué escribo. Escribo porque me aburro y porque si no escribiera me aburriría muchísimo más. Escribo porque escribir no sirve absolutamente para nada y sin embargo mientras escribo tengo la absoluta seguridad de que sirve absolutamente para todo. [...]

Escribo para entender cosas que sé que no hay manera humana de entender, con la esperanza de que ese esfuerzo fracasado por entenderlas sea ya una forma de entenderlas. Escribo porque la vida es una mierda, y los hombres, un hatajo de indeseables y de cobardes, pero cuando escribo salgo a la calle cantando canciones tirolesas y sintiéndome John Wayne y con ganas de abrazarme al primero que pasa y echarme a llorar de tristeza en su cuello. "

"Por qué escribir" de Javier Cercas.

"... marchaban con la quietud del silencio, sobre un suelo de agujas de pino; y durante todo ese tiempo la lobreguez se iba haciendo más pesada y la calma del bosque más profunda. No había viento aquel atardecer que moviera al menos con un susurro de mar las ramas de los árboles."

El hobbit, de J.R.R. Tolkien

"Nada cambiaba. Lo único que cambiaba era uno mismo. No es que fueras mucho mayor. No era exactamente eso. Sólo que eras diferente. Eso es todo. Llevabas un abrigo distinto, o tu compañera tenía escarlatina, o la señorita Aigletinter no había podido venir y nos llevaba una sustituta, o aquella mañana habías oído a tus padres pelearse en el baño, o acababas de pasar en la calle junto a uno de esos charcos llenos del arco iris de la gasolina. Vamos, que siempre pasaba algo que te hacía diferente. No puedo explicar muy bien lo que quiero decir. Y aunque pudiera, creo que no querría."

El guardián entre el centeno, de J. D. Salinger

Y eso.

 

Es mediodía. Un parque.

Invierno. Blancas sendas;

simétricos montículos

y ramas esqueléticas.

Bajo el invernadero,

naranjos en maceta,

y en su tonel, pintado

de verde, la palmera.

Un viejecillo dice,

para su capa vieja:

"¡El sol, esta hermoura

de sol!...". Los niños juegan.

El agua de la fuente

resbala, corre y sueña

lamiendo, casi muda,

la verdinosa piedra.